AmyXture.

Am. Stram. Gram. Pic. Et Pic. Et Colégram. Bourre. Et Bourre. Et Ratatam. Am. Stram. Gram.


Am, tu pleures.
Stram, tu t'ouvres.
Gram, tu hurles.
Pic, tu saignes.
Et pic, tu surines ton bras.
Et colégram, tu cherches la lumière.
Bour, tu la trouves.
Et bour, pour la reperdre.
Et ratatam, tu n'as plus d'espoir.
Am, tu pleures.
Stram, tu t'ouvres.
Gram, tu hurles.



AmyXture s'ouvrira peut-être pour la dernière fois, un jour.

C'était il y a un an. Un an d'attente. Un an d'espoir. Un an d'expectance. Un an, jour pour jour.
Mais probablement un an de trop. Nous sommes au même stade. Nous perdurons à un stade d'angoisse, de douleur profonde, sans oser remonter des abîmes. Y sommes-nous si ancrés que cela ?
Nous ne comptons pas réapparaître en vie. Nous ne reviendrons qu'en pleine altération, qu'en déliquescence.
Nos corps meurtris par ces hémorragies, ces afflictions, perdent de leur force. Ils n'en sont que plus flageolants, vulnérables.
C'est à cicatrices ouvertes que j'entreprend un récit. Celui d'un temps où l'Amour était synallagmatique, où toutes choses semblent heureuses et où tout fini en chaos. Un gigantesque chaos d'horreurs, d'abjections, d'ignominies, là où les affres de la souffrance humaine sont à leur apogée.
Un temps où les miasmes abjects de leur esprit dominent toutes choses. Et c'est ce temps-là qui manque à mon être.
C'était donc ça ? Attendre.






" Un matin d'automne.

C'est alors que je compris en la voyant assise, là devant moi, silencieuse. Elle baissait la tête, morose. Je restai immobile devant elle. Le brouillard... C'étais le cas de le dire. Le brouillard. Dans nos deux yeux, dans nos deux âmes. Mais elle, elle surtout. À partir de cet instant une multitude de questions s'allumèrent en moi... «Qu'allait devenir notre amitié ?», «Comment pourrai-je l'aider, moi» ... Je me sentis impuissante. Impuissante devant cette fille se tenant devant moi. Impuissante devant cette tristesse, devant cette maladie sans remède. Qu'allait-elle devenir ? ", d'un Ange.


Viens à moi ma très chère amie. Mon Absinthe.

Il est temps de commencer une nouvelle histoire, de touner difficilement la page du livre de ma vie. Je sature, déborde. Une accumulation bouillonante de faits qui se mélangent en moi. Il n'y a plus d'espoir. Le mélange est porté à ébulission, tout va exploser, ou imploser devrais-je oser dire. Mais tout est fermement contenu dans mon enveloppe corporelle. Rien ne doit en sortir, pas encore, du moins. Le jour où cette Amy explosera, elle et la mixture se joindront en un tout homogène : Amyxture. Et cette métamorphose vous sera funeste. L'un après l'autre, jusqu'à ce que sa faim soit assouvie.

Il me semble qu'il est temps de tout supprimer, effacer, rayer, bannir, abolir, abandonner, taire, tuer, anéantir, et puis surtout mettre fin à cet article.
L'actualité est tout autre que cet ancien temps altéré par l'inconstance et la frivolité des sentiments.

Mais je n'y parviens pas. Viens-moi en aide, je t'en conjure. Pourrais-tu tenter d'apaiser mes blessures ?
Elles ne sont matérialisées que pour les rendre visibles, concrètes, réelles aux yeux du Monde.
Ne les croyez pas inexistantes, elles sont bien présentes. Certaines se feront plus profondes, plus meurtrières.
Et un jour, elles atteindront leur Ultime étape.



La cigarette à la gueule, on juge l'état de ton appareil respiratoire. Les poumons sont atteints, consumés de désespoir.

Je prend plaisir à le boire.


J'aime le voir couler.


Je sens quelque chose monter en moi.


Quelques frissons parcourent mes reins.


Mon regard se fait lubrique.


Mes cris se font plus sourds.


J'en deviendrai ivre.


Peut-être que lorsqu'il n'en restera qu'une goutte, je partirai.





Elle se fera lente, douloureuse. Comme je la souhaite. Et lorsqu'elle arrivera à son stade ultime, il n'y aura aucun échappatoire.




Le monde -mon monde- est à l'envers tout comme cette piètre image de moi lors d'une métamorphose.

Tu vis en dessins sous les pores
De ma peau fine et sur mon coeur.


Je vis nulle part en toi.
Je vis dans un monde que je ne conçois pas comme il est fait.






Rencontre avec elle-même.


Elle subit une lente mutation dont le stade ultime ne vous laisse aucun échappatoire.
C'est une mutation subséquente à sa seule et unique rencontre avec le parfait visage de l'Amour.
Un visage d'une pureté et d'une clarté grandissantes.
Le visage d'une Galah.
La Galah s'est attablée, a fait bouilllir et manger son coeur.
Il ne reste plus de sang dans ses veines d'une finesse pareille à celle du rhizome.
La Galah a tout bu, il en est ivre.
Un cri jubilatoire brise le silence pesant d'un lieu semblant être séparé à un autre par une cursive passerelle.
La silence revient, les palabres disparaîssent.
Elle tente de l'apprivoiser une dernière fois.
Si elle échoue, elle traversera la passerelle.
Elle n'aura pas besoin de boussole puisque sa Galah la guide.
Un lien d'ultime et de rare confiance l'unit à lui.
Il est vrai que ses paroles sont pourvues d'un tact et d'une délicatesse transcendants.
A l'heure où elle écrit, le soleil revient.
Mais viendra un jour, une nuit
Où la pluie reviendra.
Elle n'aura pas la force d'ouvrir son parapluie, de repousser la pluie.
Alors tant pis.
Il pleuvra, dans ses yeux.
Il faudra seulement que tu saches que ce sera juste pour :












AmyXture, seule et dont la vie se fait, elle aussi, cursive.

" Tu peux toujours chercher à oublier le passé, Camille, il reviendra tôt ou tard te hanter. Salope. "











Je me montre, sans honte, nue.


[ AmyXture ] sans le moindre espoir, prête à toutes les folies, pleure ce fameux 18 octobre.

Ainsi va la vie : De joies en déceptions, de déceptions en rennaissances. Et puis, il y a un jour où tout retombe.